Sobretodos de plástico
Azul, amarillo y rosa
detrás de ti, en fila india
caminan tus pollos en la lucha de quedarse bajo un ala.
El del medio siempre travieso, se pierde en los anaqueles.
El del frente, molesto, hace escándalo.
La de atrás, pequeña, se encarama en tu mano.
Nunca vi una mano con tantos deditos.
Tiro al destino la catapulta de la maternidad.
Ruleta rusa de primogénitos que casi siempre han de terminar mal.
Cuánto coraje se quiere para ser mamá.
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